IF.....

IF you can keep your head when all about you

Are losing theirs and blaming it on you,

If you can trust yourself when all men doubt you,

But make allowance for their doubting too;

If you can wait and not be tired by waiting,

Or being lied about, don't deal in lies,

Or being hated, don't give way to hating,

And yet don't look too good, nor talk too wise:

If you can dream - and not make dreams your master;

If you can think - and not make thoughts your aim;

If you can meet with Triumph and Disaster

And treat those two impostors just the same;

If you can bear to hear the truth you've spoken

Twisted by knaves to make a trap for fools,

Or watch the things you gave your life to, broken,

And stoop and build 'em up with worn-out tools:



If you can make one heap of all your winnings

And risk it on one turn of pitch-and-toss,

And lose, and start again at your beginnings

And never breathe a word about your loss;

If you can force your heart and nerve and sinew

To serve your turn long after they are gone,

And so hold on when there is nothing in you

Except the Will which says to them: 'Hold on!'



If you can talk with crowds and keep your virtue,

' Or walk with Kings - nor lose the common touch,

if neither foes nor loving friends can hurt you,

If all men count with you, but none too much;

If you can fill the unforgiving minute

With sixty seconds' worth of distance run,

Yours is the Earth and everything that's in it,

And - which is more - you'll be a Man, my son!



Rudyard Kipling.

Sin título

No se quema mi aliento más;

con una fina brisa salada se abren

corazón y pulmonaes a caricias aéreas

que alegran el alma antes atormentada.

No escucho demasiado el pasado,

lo olvido para no sufrir de más,

para no extrañar, para no temer.

Prefiero sentir y soñar

que mañana el árbol de la vida

y los alebrijes serán verdad,

que mi mundo un retrato de mis anhelos será.

Que conmigo ella estará

y nunca de mi lado se irá.

Iqui Balam

Sept 2009-Abril 2010

Sheltering sky

Because we don't know when we will die, we get to think of life as an inexhaustible well, yet everything happens only a certain number of times, and a very small number, really. How many more times will you remember a certain afternoon of your childhood, some afternoon that's so deeply a part of your being that you can't even conceive of your life without it? Perhaps four or five times more, perhaps not even that. How many more times will you watch the full moon rise? Perhaps twenty. And yet it all seems limitless.

Narrator. Sheltering Sky. Bertolucci. 1990

Amor Eterno - Gustavo Adolfo Bécquer

Podrá nublarse el sol eternamente;
Podrá secarse en un instante el mar;
Podrá romperse el eje de la tierra
Como un débil cristal.
¡Todo sucederá! podrá la muerte
Cubrirme con su fúnebre crespón;
Pero jamás en mí podrá apagarse
La llama de tu amor.

I’ve lost my yellow basket - Ella Fitzgerald

Gustave Dore - Inferno - Canto 3

Así es la vida, una colección de días como éste: no alegres, no tristes, con momentos agradables y momentos difíciles, con blues en el ambiente y en mis oídos, con melancolía, con ganas de reír y de llorar, simultáneamente, con sueño y esperanza, con desilusiones y temores, así son los días normales. De pronto mi mente me engaña y trata de decirme que soy feliz, pero cuando capto el mensaje la felicidad se disipa, en otras ocasiones me pide que llore, que grite de rabia, que deje de hacer lo que hago, pero es ella misma quien se contradice e impide que haga algo así.

Cada vez son más pesadas estas espaldas que antes sentía volaba con ellas. El sonido de la trompeta, hermoso, no me evoca pensamientos de una felicidad próxima, más bien me recuerda el pasado que se ha ido y no regresa (y no lo hará). El piano me recuerda momentos como éste, distantes, en los que creaba mis pensamientos más profundos. La voz de Ella me recuerda mi soledad, en medio de tanta gente.

Pues bien, la escritura no me va ni me viene, simplemente está aquí, ahora, como estuvo ayer y me estará mañana. De cualquier manera, estoy triste, pero me siento tranquilo, mis sentimientos y pensamientos me confunden. Como escribí hace poco en una de las copias que uso para estudiar, no somos más que animales –simplemente animales –.

Así que he pensado dejar de lado mi raciocinio, pero desgraciadamente es un peso que debo seguir cargando para seguir escribiendo, operando, creando, olvidando, aprendiendo. Somos el animal más vanidoso, egoísta y traicionero. Somos la culminación, ¡¿Errada?!, de la evolución.

¿Qué hago aquí? Seguramente algo bueno, si no, prefiero la muerte.

Iqui Balam

Café

El ambiente inundado de Wes Montgomery, comiendo pan danés con manzana y bebiendo café negro. En la soledad del estudio encuentro un remanso ansiado. Se escapa todo conforme las palabras se van depositando en la hoja: el tiempo, la vida, los recuerdos, las estaciones… inclusive el aroma del café pierde fuerza y el lastimero sonido del jazz se desvanece.

Oscurece, el día comienza a adoptar los tonos grises que caracterizan su final mientras pienso en una noche color sepia, en donde vea el entorno a través del café que reposa en el fondo de mi tasa.

Ajeno a lo que me rodea, cansado, solo, busco refugio en el fondo del recipiente y descubro un mundo en el que las cosas son lo que son, y no lo que aparentan o nos hacen creer. No veo diferencias entre blanco, amarillo o negro. Todo está lleno de matices que progresan del caqui al marrón.

Doy un sorbo, para no ahogarme con el frío y la soledad, y descubro un sabor diferente a todos los de antes, en ocasiones amargo, unas veces suave y endulzado, otras acompañado de un poco de leche o crema, con espuma o vino. Hoy lo encuentro sincero, sin disfraz, como me gustaría conocerme y conocer a muchos a mi alrededor.

El café que estoy tomando ahora no es amargo, tampoco dulce o quemado; sabe a guardia, lectura, sollozo, sonrisa, pésame, silencio, alboroto; a fogata, desvelo, mañana, tarde, calor, frío; sabe a la vida que ha desfilado frente a mis ojos –y boca, manos, garganta, mente- … sabe también a pasado, a futuro. Sabe a nostalgia cuando no sabe a otra cosa.

A eso me sabe el café, mi vida sin él sería la misma, y a la vez, completamente diferente.

Iqui Balam tomando café, 4 de septiembre de 2008. 17 de enero de 2009.

Uno más/ SI UNA ESPINA ME HIERE.../ Amado Nervo

El primer poema que me aprendí en la primaria. Me encanta. Amado Nervo. Julio 13 de 1915.


¡Si una espina me hiere, me aparto de la espina,
...pero no la aborrezco! Cuando la mezquindad
envidiosa en mí clava los dardos de su inquina,
esquívase en silencio mi planta, y se encamina,
hacia más puro ambiente de amor y caridad.

¿Rencores? ¡De qué sirven! ¡Qué logran los rencores!
Ni restañan heridas, ni corrigen el mal.
Mi rosal tiene apenas tiempo para dar flores,
y no prodiga savias en pinchos punzadores:
si pasa mi enemigo cerca de mi rosal,

se llevará las rosas de más sutil esencia;
y si notare en ellas algún rojo vivaz,
¡será el de aquella sangre que su malevolencia
de ayer, vertió, al herirme con encono y violencia,
y que el rosal devuelve, trocada en flor de paz!

Cantos de Vida y Esperanza - I - Rubén Darío

Uno de los mejores poemas de habla hispana a mi gusto, lo incluyo con gratísimos recuerdos personales.

I

A J. Enrique Rodó.

Yo soy aquel que ayer no más decía
el verso azul y la canción profana,
en cuya noche un ruiseñor había
que era alondra de luz por la mañana.

El dueño fui de mi jardín de sueño,
lleno de rosas y de cisnes vagos;
el dueño de las tórtolas, el dueño
de góndolas y liras en los lagos;

y muy siglo diez y ocho y muy antiguo
y muy moderno; audaz, cosmopolita;
con Hugo fuerte y con Verlaine ambiguo,
y una sed de ilusiones infinita.

Yo supe de dolor desde mi infancia,
mi juventud.... ¿fue juventud la mía?
Sus rosas aún me dejan su fragancia...
una fragancia de melancolía...

Potro sin freno se lanzó mi instinto,
mi juventud montó potro sin freno;
iba embriagada y con puñal al cinto;
si no cayó, fue porque Dios es bueno.

En mi jardín se vio una estatua bella;
se juzgó mármol y era carne viva;
una alma joven habitaba en ella,
sentimental, sensible, sensitiva.

Y tímida ante el mundo, de manera
que encerrada en silencio no salía,
sino cuando en la dulce primavera
era la hora de la melodía...

Hora de ocaso y de discreto beso;
hora crepuscular y de retiro;
hora de madrigal y de embeleso,
de «te adoro», y de «¡ay!» y de suspiro.

Y entonces era la dulzaina un juego
de misteriosas gamas cristalinas,
un renovar de gotas del Pan griego
y un desgranar de músicas latinas.

Con aire tal y con ardor tan vivo,
que a la estatua nacían de repente
en el muslo viril patas de chivo
y dos cuernos de sátiro en la frente.

Como la Galatea gongorina
me encantó la marquesa verleniana,
y así juntaba a la pasión divina
una sensual hiperestesia humana;

todo ansia, todo ardor, sensación pura
y vigor natural; y sin falsía,
y sin comedia y sin literatura...:
si hay un alma sincera, esa es la mía.

La torre de marfil tentó mi anhelo;
quise encerrarme dentro de mí mismo,
y tuve hambre de espacio y sed de cielo
desde las sombras de mi propio abismo.

Como la esponja que la sal satura
en el jugo del mar, fue el dulce y tierno
corazón mío, henchido de amargura
por el mundo, la carne y el infierno.

Mas, por gracia de Dios, en mi conciencia
el Bien supo elegir la mejor parte;
y si hubo áspera hiel en mi existencia,
melificó toda acritud el Arte.

Mi intelecto libré de pensar bajo,
bañó el agua castalia el alma mía,
peregrinó mi corazón y trajo
de la sagrada selva la armonía.

¡Oh, la selva sagrada! ¡Oh, la profunda
emanación del corazón divino
de la sagrada selva! ¡Oh, la fecunda
fuente cuya virtud vence al destino!

Bosque ideal que lo real complica,
allí el cuerpo arde y vive y Psiquis vuela;
mientras abajo el sátiro fornica,
ebria de azul deslíe Filomela.

Perla de ensueño y música amorosa
en la cúpula en flor del laurel verde,
Hipsipila sutil liba en la rosa,
y la boca del fauno el pezón muerde.

Allí va el dios en celo tras la hembra,
y la caña de Pan se alza del lodo;
la eterna vida sus semillas siembra,
y brota la armonía del gran Todo.

El alma que entra allí debe ir desnuda,
temblando de deseo y fiebre santa,
sobre cardo heridor y espina aguda:
así sueña, así vibra y así canta.

Vida, luz y verdad, tal triple llama
produce la interior llama infinita.
El Arte puro como Cristo exclama:
Ego sum lux et veritas et vita!

Y la vida es misterio, la luz ciega
y la verdad inaccesible asombra;
la adusta perfección jamás se entrega,
y el secreto ideal duerme en la sombra.

Por eso ser sincero es ser potente;
de desnuda que está, brilla la estrella;
el agua dice el alma de la fuente
en la voz de cristal que fluye de ella.

Tal fue mi intento, hacer del alma pura
mía, una estrella, una fuente sonora,
con el horror de la literatura
y loco de crepúsculo y de aurora.

Del crepúsculo azul que da la pauta
que los celestes éxtasis inspira,
bruma y tono menor —¡toda la flauta!,
y Aurora, hija del Sol— ¡toda la lira!

Pasó una piedra que lanzó una honda;
pasó una flecha que aguzó un violento.
La piedra de la honda fue a la onda,
y la flecha del odio fuese al viento.

La virtud está en ser tranquilo y fuerte;
con el fuego interior todo se abrasa;
se triunfa del rencor y de la muerte,
y hacia Belén... ¡la caravana pasa!

Rubén Darío - 1904

quinto día - Antonio Machado

Uno de los poemas más ciertos y bellos que conozco, desearía, en ocasiones, que no fuera tan cierto.

PROVERBIOS Y CANTARES - XXXVI

Fe empirista. Ni somos ni seremos.
Todo nuestro vivir es emprestado.
Nada trajimos; nada llevaremos.

Cuarto Día de Poema - Mía de Rubén Darío

De Prosas Profanas 1896
[15]
Mía


Mía: así te llamas.

¿Qué más armonía?

Mía: la luz del día;

Mía: rosas, llamas.

¡Qué aromas derramas
en el alma mía
si sé que me amas,
oh Mía!, ¡oh Mía!

Tu sexo fundiste
con mi sexo fuerte,
fundiendo dos bronces.

Yo, triste; tú triste...

¿No has de ser, entonces,
Mía hasta la muerte?




Rubén Darío

Poema del tercer día - El agua multiforme

Este poema escrito en 1898, lo leí por primera vez en el año 97. Tengo pocas palabras pare describir lo importante que fue para mí en su momento, y como hasta hoy me llena de tranquilidad.

EL AGUA MULTIFORME

“El agua toma siempre la forma de los vasos
que la contienen”, dicen las ciencias que mis pasos
atisban y pretenden analizarme en vano;
yo soy la resignada por excelencia, hermano.
¿No ves que a cada instante mi forma se aniquila?
Hoy soy torrente inquieto y ayer fui agua tranquila;
hoy soy, en vaso esférico, redonda; ayer, apenas,
me mostraba cilíndrica en las ánforas plenas,
y así pitagorizo mi ser, hora tras hora;
hielo, corriente, niebla, vapor que el día dora,
todo lo soy, y a todo me pliego en cuanto cabe.
¡Los hombres no lo saben, pero Dios si lo sabe!

¿Por qué tú te rebelas? ¿Por qué tú ánimo agitas?
¡Tonto! ¡Si comprendieras las dichas infinitas
de plegarse a los fines del Señor que nos rige!
¿Qué quieres? ¿Por qué sufres? ¿Qué sueñas? ¿Qué te aflige?
¡Imaginaciones que se extinguen en cuanto
aparecen...! ¡En cambio, yo canto, canto, canto!
Canto, mientras tu penas, la voluntad ignota;
canto cuando soy chorro, canto cuando soy gota,
y al ir, Proteo extraño, de mi destino en pos,
murmuro: —¡Que se cumpla la santa ley de Dios!

¿Por qué tantos anhelos sin rumbo tu alma fragua?
¿Pretendes ser dichoso? Pues bien: sé como el agua;
sé como el agua, llena de oblación y heroísmo,
sangre en el cáliz, gracia de Dios en el bautismo;
sé como el agua, dócil a la ley infinita,
que reza en las iglesias en donde está bendita,
y en el estanque arrulla meciendo la piragua.
¿Pretendes ser dichoso? Pues bien: sé como el agua;
lleva cantando el traje de que el Señor te viste,
y no estés triste nunca, que es pecado estar triste.
Deja que en ti se cumplan los fines de la vida:
sé declive, no roca; transfórmate y anida
donde al Señor le plazca, y al ir del fin en pos,
murmura: ¡Que se cumpla la santa ley de Dios!

Lograrás, si lo hicieres así, magno tesoro
de bienes: si eres bruma, serás bruma de oro;
si eres nube, la tarde te dará su arrebol;
si eres fuente, en tu seno verás temblando al sol;
tendrán filetes de ámbar tus ondas, si laguna
eres, y si océano, te plateará la luna.
Si eres torrente, espuma tendrás tornasolada,
y una crencha de arco-iris en flor, si eres cascada.

Así me dijo el Agua con místico reproche,
Y yo, rendido al santo consejo de la Maga,
Sabiendo que es el Padre quien habla entre la noche,
Clamé con el Apóstol: —Señor, ¿qué quieres que haga?

Amado Nervo

Poemas Segundo Día

Este poema, como otros varios de mis favoritos, lo conocí en mi primera década de vida. Fue en la primaria en donde adquirí el gusto por los versos y algunos de ellos fueron significando mucho con el transcurso de los años siguientes. Reír llorando es el único poema que recuerdo de Juan de Dios Peza, sin embargo claramente describe el alma melancólica, que plasma Munch en 1892.



REIR LLORANDO

Viendo a Garrik —actor de la Inglaterra—
el pueblo al aplaudirle le decía:
«Eres el mas gracioso de la tierra
y el más feliz...»
Y el cómico reía.

Víctimas del spleen, los altos lores,
en sus noches más negras y pesadas,
iban a ver al rey de los actores
y cambiaban su spleen en carcajadas.

Una vez, ante un médico famoso,
llegóse un hombre de mirar sombrío:
«Sufro —le dijo—, un mal tan espantoso
como esta palidez del rostro mío.

»Nada me causa encanto ni atractivo;
no me importan mi nombre ni mi suerte
en un eterno spleen muriendo vivo,
y es mi única ilusión, la de la muerte».

—Viajad y os distraeréis.
— ¡Tanto he viajado!
—Las lecturas buscad.
—¡Tanto he leído!
—Que os ame una mujer.
—¡Si soy amado!
—¡Un título adquirid!
—¡Noble he nacido!

—¿Pobre seréis quizá?
—Tengo riquezas
—¿De lisonjas gustáis?
—¡Tantas escucho!
—¿Que tenéis de familia?
—Mis tristezas
—¿Vais a los cementerios?
—Mucho... mucho...

—¿De vuestra vida actual, tenéis testigos?
—Sí, mas no dejo que me impongan yugos;
yo les llamo a los muertos mis amigos;
y les llamo a los vivos mis verdugos.

—Me deja —agrega el médico— perplejo
vuestro mal y no debo acobardaros;
Tomad hoy por receta este consejo:
sólo viendo a Garrik, podréis curaros.

—¿A Garrik?
—Sí, a Garrik... La más remisa
y austera sociedad le busca ansiosa;
todo aquél que lo ve, muere de risa:
tiene una gracia artística asombrosa.

—¿Y a mí, me hará reír?
—¡Ah!, sí, os lo juro,
él sí y nadie más que él; mas... ¿qué os inquieta?
—Así —dijo el enfermo— no me curo;
¡Yo soy Garrik!... Cambiadme la receta.

¡Cuántos hay que, cansados de la vida,
enfermos de pesar, muertos de tedio,
hacen reír como el actor suicida,
sin encontrar para su mal remedio!

¡Ay! ¡Cuántas veces al reír se llora!
¡Nadie en lo alegre de la risa fíe,
porque en los seres que el dolor devora,
el alma gime cuando el rostro ríe!

Si se muere la fe, si huye la calma,
si sólo abrojos nuestra planta pisa,
lanza a la faz la tempestad del alma,
un relámpago triste: la sonrisa.

El carnaval del mundo engaña tanto,
que las vidas son breves mascaradas;
aquí aprendemos a reír con llanto
y también a llorar con carcajadas.

Juan de Dios Peza

Poemas y más poemas

He decidido postear mis poemas favoritos, como una forma de recordar cosas que en el trayecto del camino diario se olvidan por el cansancio, el estrés y la nostalgia.

En particular, empiezo con Vencidos de León Felipe porque fue este autor uno de los primeros poetas que me apasionaron. Su verso libre, el contenido nostálgico tras el destierro, el sentimiento patriótico sin rayar en nacionalismos o facismos que alecciona. La importancia del Quijote en la obra de León Felipe refleja el caracter aventurero y del pueblo español, y aún más, del pueblo latinoamericano. Este poema siempre me ha acompañado en mis momentos más nostálgicos, en donde le pido al espigado caballero lo mismo que el autor, buscando refugio en los días más solitarios.

La ilustración: Don Quixote de Duré.


VENCIDOS

Por la manchega llanura
se vuelve a ver la figura
de Don Quijote pasar.

Y ahora ociosa y abollada va en el rucio la armadura,
y va ocioso el caballero, sin peto y sin espaldar,
va cargado de amargura,
que allá encontró sepultura
su amoroso batallar.
Va cargado de amargura,
que allá «quedó su ventura»
en la playa de Barcino, frente al mar.

Por la manchega llanura
se vuelve a ver la figura
de Don Quijote pasar.
Va cargado de amargura,
va, vencido, el caballero de retorno a su lugar.

¡Cuántas veces, Don Quijote, por esa misma llanura,
en horas de desaliento así te miro pasar!
¡Y cuántas veces te grito: Hazme un sitio en tu montura
y llévame a tu lugar;
hazme un sitio en tu montura,
caballero derrotado, hazme un sitio en tu montura
que yo también voy cargado
de amargura
y no puedo batallar!

Ponme a la grupa contigo,
caballero del honor,
ponme a la grupa contigo,
y llévame a ser contigo
pastor.

Por la manchega llanura
se vuelve a ver la figura
de Don Quijote pasar...

León Felipe Camino

Taxco 14 años después

Tenía quince años cuando viajé de mochilaso a Guerrero. No hicimos estrictamente el hitchhiking, con el dedo apuntando hacia arriba, pero fue algo muy cercano. Mi amigo, A, y yo decidimos hacer un viaje que iniciaba del proletariado y finalizaba del otro lado, con la visita a un maestro con doctorado en clarinete.

Llegamos Taxco a medio día, después de ver las 7 muertes del jaripeo en un video local, con fondo musical de banda. Tras hacer el check-in en el hostal y dejar el equipaje salimos a hacer teatro callejero. Plagiamos los sketchs de los payasitos coyoacanenses tan cotidianos y comunes a nosotros. Se decidió pasar el sombrerito, (yo llevaba una gorra de los Houston Rockets y A su típico sobrero de cuero de ala redonda). Ganamos una buena cantidad de dinero, misma que tuvimos que dar de mordida al policía secreto que rondaba el kiosco y se nos acercó pidiendo su tajada. Entre la primera y segunda funciones actuó un compañero de profesión, o mejor dicho un profesional, dada nuestra condición de amateurs. Tenía mariguana y un compañero en la cárcel Taxqueña; yo tenía quince años. Terminaron las funciones y con el dinero restante de lo ganado compramos nuestra cena.

Al día siguiente viajamos a Iguala, nuestro amigo payaso nos encontró de nuevo y decidió continuar su viaje con nosotros, afortunadamente él iba a la convención de teatro callejero en Morelia y nosotros a Acapulco. Decidimos, terminar nuestra carrera de actores de calle y viajar al ex -paradisíaco puerto. En ese viaje conocí a una de las mujeres más hermosas que he conocido en mi vida, aprendí a fumar pipa, aprendí a escuchar a Mozart, a escuchar el mar. Aprendí más tarde que los amigos son para siempre, aunque se hayan ido y no vuelvan. Escribí un cuento por ese entonces en el que se asomaba parte de la experiencia vivida.

Ahora que regreso, esos recuerdos me transportaron a un lugar completamente distinto al que visito. Las calles, la gente, las casas, las plazuelas eran diferentes –o al menos así las veía yo –. Sin embargo, este último viaje fue 7 veces mejor. Taxco, mi compañía, mi comida fueron mejores. Sigo aprendiendo, sigo reconociendo y conociendo, sigo soñando.

Blackbird

Encerrado en una vida que sin cerrojos ni ataduras me tiene en el mismo sitio de siempre. Inseguro, cansado, triste. No me dejan descansar. Mi mente vuela a diario a mundos en donde todo es mejor, mis párpados se cierran, pero mis ojos no descansan. Soy igual que antes, un oasis. Una idílica visión me rodea y no soy más que desierto, arena caliente, aire caliente, sofocante. No soy nada más. Soy una portada de revista, una carátula, la publicidad de un último modelo. No soy. Soy y no soy. Seré. ¿Cuándo seré?

CONVOCATORIA REVISTA lucerna

Los editores de la revista Lucerna convocan a la publicación a través de éste medio, con las siguientes bases:

I. Podrán escribir en esta publicación todas las personas que así lo deseen y que cumplan con los requisitos enunciados en las siguientes líneas.

II. Se aceptarán solamente trabajos originales: artículos de opinión, cuentos, poemas y otros estilos de prosa que sean de interés general, no necesariamente asociados a temas médicos.

III. Los documentos deberán tener una breve descripción para los editores –la cual no será publicada-, además deberán ser mandados en texto sin formato, firmados con el seudónimo del autor, sin permitirse excepción alguna, esto es: nadie puede firmar con su nombre.

IV. La publicación de las obras recibidas estará supeditada a la extensión del texto, así como al espacio disponible dentro de la revista. En dado caso que el documento, debido a su extensión, no se pueda publicar en un solo número, se publicará por partes en números continuos.

V. No hay límite en el número de trabajos enviados.

VI. En caso de que la recepción de trabajos sea tal que rebase la capacidad editorial de la revista, se dará aviso a los autores dentro del siguiente número, para que esperen a la siguiente edición o, en su caso, de la publicación de un número extraordinario.

VII. La temática de las obras presentadas queda a juicio de los autores. Las obras deberán presentarse listas para su publicación. Todo trabajo será revisado por el consejo editorial.

VIII. El consejo editorial estará formado por los editores de la revista, dicho consejo no hará cambios que dañen el contenido literario de la obra. En dado caso se contestará al autor para que revise el contenido de su obra.

IX. Si el autor considera que el texto necesita una imagen acompañante, su publicación se pondrá a criterio del espacio que ocupe en la edición.

X. Los autores son responsables de los escritos firmados. Los no firmados son responsabilidad de los editores de esta publicación. El contenido no expresa necesariamente el punto de vista de la Universidad La Salle A. C., ni de la Facultad Mexicana de Medicina, ni de los diversos sitios de distribución de la revista.

XI. Debido a que los trámites para registrar los trabajos ante la oficina de derechos de autor son caros, se apela a la honestidad por parte de escritores y lectores para evitar el plagio. No se permitirá el uso de fragmentos u obras completas de otros autores sin la nota aclaratoria correspondiente.

XII. La revista Lucerna está abierta a todo el público en general, y será de distribución gratuita.

XIII. Se apela a los escritores abstenerse de enviar material que atente en contra de la dignidad de alguna persona en particular, o de la humanidad en general. No se aceptará la publicación de artículos que intenten difamar o engañar a persona o institución alguna. Se ruega a los autores que, sin abstenerse de enviar palabras altisonantes en sus escritos, respeten con su mesura a la población a la que dirigen los artículos.

XIV. Los trabajos deben enviarse a la dirección de correo electrónico: revista.lucerna@gmail.com

XV. Se puede consultar esta convocatoria en línea en la página electrónica: http://nabalom.blogspot.com

Sin título (para Mayo de su amigo Trivia)

El buen Trivia me pidió publicar este escrito. Quedan pocas palabras para intentar decir lo mucho que nos duele la pérdida de un amigo. Iqui Balam

De todas las veces que siento que estás, cada vez menos encuentro tus ojos viéndome de nuevo; de todas las lágrimas que quedaron atrapadas en la piel que llevo puesta desde el domingo, algunas siguen sin secarse, mostrándote su silencio transparente, sus manos llenas de cosas que hacer que no se han hecho, que parecen definitivas, definidas a ver en las luces que hacen de la sombra lo que el tacto no entiende desde entonces.

De todas las lunas que brillan por la mañana cuando el azul parece un mar profundo y es difícil distinguir que es reflejo de quién; parece que algunas se diluyen en la memoria como si estuvieran hechas de un líquido permeable a las ganas de olvidar; al intento de todos por vivir las utopías de vivir en un tiempo que no sea este; en un momento que no ha pasado o en una noche que como esta ya va pasando y pronto estará con esa luna que tiene ganas de ser recordada, que poco quedará de ella sino es en una pintura, en un papel que como este derrama palabras mientras se imprime, sino es que por la lluvia el agua de alguna forma lo hace más limpio, sin sentido ya las letras que se escurren hacia el suelo.

De todos los pasos que doy hacia la misma puerta bajo las sombras espolvoreadas de los árboles que parecen nunca repetirse a si mismos, sobre las hojas que han caído como para hacer que cada uno de ellos se sienta más profundo, no todos alcanzo a oír por tratar de entender que la caída de las hojas a muy pocos les importa, y mucho menos al árbol, la pérdida está en quien extraña oír el sonido de sus pasos sobre la tierra, sobre la arena si el mar esta cerca, si estás aquí. De todas las noches desde entonces sigo buscando en esta mano que no para de hablar por sí misma, el asombro, la amistad la paciencia, la cordura, la inspiración, para decir algo que valga la pena, que se sienta como el punto medio entre el enojo y la pérdida, entre la melancolía y la sonrisa de un amigo; entre la discusión y la armonía del más interesante de los silencios, el más superficial de los latidos y el último suspiro.

De todos los días que siento despertar demasiado tarde, algunos los duermo intranquilo, algunos los siento incompletos. De todos los nombres que conozco, los hombres que van con ellos, los apellidos, el que falta ya no es el tuyo, sino la parte que en mi memoria ya no comprende que a ese recuerdo no le correspondan mañana algunas letras, que no se hable sino en pasado, que haya cedido el peso y la gravedad sobre el agua, sobre las tablas que se sujetan las relaciones sin objetos que sean recíprocos.

Trivia
Mayo 2008

Homenaje

Hace unos días sufrimos la pérdida irreparable de mi excelente amigo, colega y hermano Amado de la Torre Ramírez. Momento que sumergió nuestras vidas en una nube gris de tristeza y desasoiego. Hoy escribo pensando en que esto ayudará a aceptar su pérdida, a recordarlo como el gran ser humano, amigo y médico que fue.

Conocí a Mayo en el 2000, iniciábamos juntos la carrera en la Facultad después de desalentadoras experiencias académicas él en San Luis y yo en la UNAM. Siempre fue un alumno brillante, y excelente compañero, solíamos reunirmos para estudiar o hacer trabajos en nuestras casas, algunas veces jugar Risk durante toda lo noche, y conversar mucho. Siempre atento a los problemas de los demás sabía escuchar, aconsejar y acompañar, en las dificultades así como en las alegrías. En el hospital destacaba siempre como un excelente médico, compañero y alumno.

La vida se encargó de presentarme uno de mis mejores amigos, pero su ausencia llegó demasiado pronto, de repente, sin aviso. Sin embargo no se ha ido Mayo del todo, se queda en los corazones de sus seres queridos: amigos, familiares y pacientes.

Comparto con todo el que lea esta entrada una fotografía durante su servicio social en la sierra lacandona en Chiapas, seguramente uno de los mejores años de su vida; así como un escrito suyo que tuvimos la fortuna de recibir en lucerna y se publicó en el número 11 firmado como Pseudónimo Ñrü, el cuál realizó durante un viaje a Oaxaca, un poco antes de la fecha de publicación de la revista:


Sucedió en el paraíso. La noche llego reduciendo la atmósfera. Ahora mi mundo estaba confinado al espacio que la luz de una vela arrebataba a la oscuridad de aquella noche sin luna. Las sombras temblorosas me revelaban a cuenta gotas la belleza de su rostro. Una sensación de intimidad, como si estuviéramos fuera del espacio, lejos de todos.

El rítmico chocar de las olas interrumpía el silencio. El sonido de aquel mar escondido bajo la noche armonizaba el tiempo, le daba simetría, equilibrio. Éste dejó de ser una incesante sucesión de instantes y pareció suspenderse, trascenderse a si mismo, se volvió eterno.

Me perdí en sus ojos, azules, profundos, eternos...

Pseudónimo Ñrü.

Griacias por tu ayuda y tu amistad. Descanse en paz Mayo.

Marzo 09, 1979 - Mayo 4, 2008

Oaxaca, Mitla, Monte Albán, timbres y alebrijes

Tierra árida, ardiente. Muchos dicen mágica. Su riqueza cultural inspira, admira. Y uno, sentado bajo la sombra de los portales de la plaza se imagina un mundo paralelo, lleno de tristeza. Debajo del quiosco unos, en los segundos pisos los otros. ¿Qué es lo que pasa? ¿Cuál es la injusticia que nos hace desiguales cuando somos tan parecidos?
¿Estamos condenados a contemplar la belleza del mundo que se nos escapó y a no recuperalo jamás? No es un pensamiento arcaico, al contrario, somos lo que somos por el choque de culturas tan desiguales. Somos lo que somos por abrirnos al cambio, por decidir que queremos dar, compartir todo lo nuestro y hacer un trueque, con cacao, con saliva, con palabras, imágenes y sueños. Oaxaca me es mágico, por su gente, la de antes y de ahora. Porque siempre conservará su grandeza.

Silueta

Brisa temporal condensada
deslizada por mis mejillas con nostalgia,
refrescando la memoria.
Una tercera parte de la vida.

¿De quién? Ajena, lejana, fantástica, irreal.

Al romperse la loseta del túmulo funerario,
Todo salió, todo pudo entrar,
Las cosas cambiaron de lugar
Siguen esparcidas en el interminable espacio

No, no queda el resto de lo acaparable
No queda el sueño pasado
No queda nada (un vacío), nada

Me queda el silencio,
La negrura espesa del olvido.
Nada más es aceptable.

4/06/2007
Iqui Balam