IF.....

IF you can keep your head when all about you

Are losing theirs and blaming it on you,

If you can trust yourself when all men doubt you,

But make allowance for their doubting too;

If you can wait and not be tired by waiting,

Or being lied about, don't deal in lies,

Or being hated, don't give way to hating,

And yet don't look too good, nor talk too wise:

If you can dream - and not make dreams your master;

If you can think - and not make thoughts your aim;

If you can meet with Triumph and Disaster

And treat those two impostors just the same;

If you can bear to hear the truth you've spoken

Twisted by knaves to make a trap for fools,

Or watch the things you gave your life to, broken,

And stoop and build 'em up with worn-out tools:



If you can make one heap of all your winnings

And risk it on one turn of pitch-and-toss,

And lose, and start again at your beginnings

And never breathe a word about your loss;

If you can force your heart and nerve and sinew

To serve your turn long after they are gone,

And so hold on when there is nothing in you

Except the Will which says to them: 'Hold on!'



If you can talk with crowds and keep your virtue,

' Or walk with Kings - nor lose the common touch,

if neither foes nor loving friends can hurt you,

If all men count with you, but none too much;

If you can fill the unforgiving minute

With sixty seconds' worth of distance run,

Yours is the Earth and everything that's in it,

And - which is more - you'll be a Man, my son!



Rudyard Kipling.

Sin título

No se quema mi aliento más;

con una fina brisa salada se abren

corazón y pulmonaes a caricias aéreas

que alegran el alma antes atormentada.

No escucho demasiado el pasado,

lo olvido para no sufrir de más,

para no extrañar, para no temer.

Prefiero sentir y soñar

que mañana el árbol de la vida

y los alebrijes serán verdad,

que mi mundo un retrato de mis anhelos será.

Que conmigo ella estará

y nunca de mi lado se irá.

Iqui Balam

Sept 2009-Abril 2010

Sheltering sky

Because we don't know when we will die, we get to think of life as an inexhaustible well, yet everything happens only a certain number of times, and a very small number, really. How many more times will you remember a certain afternoon of your childhood, some afternoon that's so deeply a part of your being that you can't even conceive of your life without it? Perhaps four or five times more, perhaps not even that. How many more times will you watch the full moon rise? Perhaps twenty. And yet it all seems limitless.

Narrator. Sheltering Sky. Bertolucci. 1990

Amor Eterno - Gustavo Adolfo Bécquer

Podrá nublarse el sol eternamente;
Podrá secarse en un instante el mar;
Podrá romperse el eje de la tierra
Como un débil cristal.
¡Todo sucederá! podrá la muerte
Cubrirme con su fúnebre crespón;
Pero jamás en mí podrá apagarse
La llama de tu amor.

I’ve lost my yellow basket - Ella Fitzgerald

Gustave Dore - Inferno - Canto 3

Así es la vida, una colección de días como éste: no alegres, no tristes, con momentos agradables y momentos difíciles, con blues en el ambiente y en mis oídos, con melancolía, con ganas de reír y de llorar, simultáneamente, con sueño y esperanza, con desilusiones y temores, así son los días normales. De pronto mi mente me engaña y trata de decirme que soy feliz, pero cuando capto el mensaje la felicidad se disipa, en otras ocasiones me pide que llore, que grite de rabia, que deje de hacer lo que hago, pero es ella misma quien se contradice e impide que haga algo así.

Cada vez son más pesadas estas espaldas que antes sentía volaba con ellas. El sonido de la trompeta, hermoso, no me evoca pensamientos de una felicidad próxima, más bien me recuerda el pasado que se ha ido y no regresa (y no lo hará). El piano me recuerda momentos como éste, distantes, en los que creaba mis pensamientos más profundos. La voz de Ella me recuerda mi soledad, en medio de tanta gente.

Pues bien, la escritura no me va ni me viene, simplemente está aquí, ahora, como estuvo ayer y me estará mañana. De cualquier manera, estoy triste, pero me siento tranquilo, mis sentimientos y pensamientos me confunden. Como escribí hace poco en una de las copias que uso para estudiar, no somos más que animales –simplemente animales –.

Así que he pensado dejar de lado mi raciocinio, pero desgraciadamente es un peso que debo seguir cargando para seguir escribiendo, operando, creando, olvidando, aprendiendo. Somos el animal más vanidoso, egoísta y traicionero. Somos la culminación, ¡¿Errada?!, de la evolución.

¿Qué hago aquí? Seguramente algo bueno, si no, prefiero la muerte.

Iqui Balam

Café

El ambiente inundado de Wes Montgomery, comiendo pan danés con manzana y bebiendo café negro. En la soledad del estudio encuentro un remanso ansiado. Se escapa todo conforme las palabras se van depositando en la hoja: el tiempo, la vida, los recuerdos, las estaciones… inclusive el aroma del café pierde fuerza y el lastimero sonido del jazz se desvanece.

Oscurece, el día comienza a adoptar los tonos grises que caracterizan su final mientras pienso en una noche color sepia, en donde vea el entorno a través del café que reposa en el fondo de mi tasa.

Ajeno a lo que me rodea, cansado, solo, busco refugio en el fondo del recipiente y descubro un mundo en el que las cosas son lo que son, y no lo que aparentan o nos hacen creer. No veo diferencias entre blanco, amarillo o negro. Todo está lleno de matices que progresan del caqui al marrón.

Doy un sorbo, para no ahogarme con el frío y la soledad, y descubro un sabor diferente a todos los de antes, en ocasiones amargo, unas veces suave y endulzado, otras acompañado de un poco de leche o crema, con espuma o vino. Hoy lo encuentro sincero, sin disfraz, como me gustaría conocerme y conocer a muchos a mi alrededor.

El café que estoy tomando ahora no es amargo, tampoco dulce o quemado; sabe a guardia, lectura, sollozo, sonrisa, pésame, silencio, alboroto; a fogata, desvelo, mañana, tarde, calor, frío; sabe a la vida que ha desfilado frente a mis ojos –y boca, manos, garganta, mente- … sabe también a pasado, a futuro. Sabe a nostalgia cuando no sabe a otra cosa.

A eso me sabe el café, mi vida sin él sería la misma, y a la vez, completamente diferente.

Iqui Balam tomando café, 4 de septiembre de 2008. 17 de enero de 2009.

Uno más/ SI UNA ESPINA ME HIERE.../ Amado Nervo

El primer poema que me aprendí en la primaria. Me encanta. Amado Nervo. Julio 13 de 1915.


¡Si una espina me hiere, me aparto de la espina,
...pero no la aborrezco! Cuando la mezquindad
envidiosa en mí clava los dardos de su inquina,
esquívase en silencio mi planta, y se encamina,
hacia más puro ambiente de amor y caridad.

¿Rencores? ¡De qué sirven! ¡Qué logran los rencores!
Ni restañan heridas, ni corrigen el mal.
Mi rosal tiene apenas tiempo para dar flores,
y no prodiga savias en pinchos punzadores:
si pasa mi enemigo cerca de mi rosal,

se llevará las rosas de más sutil esencia;
y si notare en ellas algún rojo vivaz,
¡será el de aquella sangre que su malevolencia
de ayer, vertió, al herirme con encono y violencia,
y que el rosal devuelve, trocada en flor de paz!